El ángel de la melancolía

... se parecía al "Ángel de la melancolía" de Durero resistiendo ante los objetos de la destrucción...

Sebald, Los anillos de Saturno

prosas privilegiadas

pd: siempre aparece cuando se siente el vacío, no?

Haiku 1

Me apreté el dedo mayor
descarozando aceitunas y ahora
me duele para tipear.

En referencia a la entrada del jueves 24 de abril:
Descarozando aceitunas me apreté el dedo del fuck you y ahora me duele para escribir en el teclado.

Sonaba a haiku, sólo había que acomodarlo un poco.

Interruptum 1

¿Qué vas a ser cuando seas grande?
Lo miró descreída revolviendo el té de la mañana. No sabía si hablaba en serio o era uno de sus innumerables acertijos sin solución. Paradojas de lo inalcanzable o delirios de martes a las 7 de la mañana.
Yo ya lo sé... je.
Sonrió medio de costado como solía hacer mientras se llevaba la taza a la boca. Ella siguió mirándolo con la cucharita suspendida en el tiempo. Finalmente bajó la vista: ojos y cuchara hicieron el mismo movimiento descendente. La espumita del té recién revuelta daba vueltas formando círculos alrededor de sí mismos, desintegrándose y volviéndose a juntar azarosamente. Ora de un lado, ora del otro, tendiendo siempre al medio en forma envolvente coronando de blanco amarillento la oscuridad de la infusión. Tenía la boca reseca y entreabierta, la cavilación había durado más de lo conveniente. Apuró el sorbo y se quemó la lengua pero lo supo disimular. ¿Qué le había dicho? ¿Había hablado en realidad?
Alzó la vista y él ya no estaba en su asiento. Iba y venía de un lado al otro con sus cosas en la mano y la eterna premura de lo incontingente. Entreabrió la boca para contestarle mientras le besaba la frente una vez de pie junto a ella; una vez de pie y junto a ella cuando había estado tan lejos hacía un minuto, un minuto en el que el té dio vueltas.
Chau
Sonrisa completa (cálida como siempre) mientras atravesaba la puerta. Su taza, sobre la mesa redonda y la cuchara a un costado. Sólo había probado un sorbo...

Escape

Vámonos

de esta habitación al espacio exterior

Descarozando aceitunas me apreté el dedo del fuck you y ahora me duele para escribir en el teclado.

Cansada.

Si, vivo quejándome, lo sé. Voy camino a transformarme en mi madrina, me da miedo y lo sé. Intentaré remediarme en el camino. El tema es que hace rato no subo nada contundente al blog a pesar de haberme comprometido conmigo misma de usarlo de descarga/práctica. La razón es que si escribo tengo que llorar mi (in)fortuna

y como dije, no quiero ser pesada. Asique hoy subo foto mía, tirada en la cama y, lo crean o no, mi párpado no está pintado, es así naturalmente.

Cuentos borgeanos, "Si morir"

Si morir es el final
al menos queda el pensamiento
De que al partir renacerás
¿se tarta de olvidar, se trata de no ver?
Y no deseo más que mi locura…
¿A dónde vas, en donde estás?
¿No ves que no todo se derrumba a mi
alrededor?
Sentir, sentir que la verdad
se trata de olvidar,se trata de no ver.
Y no deseo más que mi locura, para hacerlo
Hay cosas que te matan o te curan con el tiempo
somos agua de lo mismo.
Si morir es el final
al menos queda lo que siento
sentir que la verdad
¿se trata de olvidar, se trata de no ver?
Y no deseo más que mi locura, para hacerlo
Hay cosas que te matan o te curan con el tiempo
Somos agua de lo mismo...

Fatídico número 6

Y vamos por más!! ¬¬
En el lapso de dos días este desdichado hijo'e la gran perra, hizo su lustrosa aparición en mi vida, solamente para cagármela, al contrario del 9 que tantas alegrías me trajo. Las ironías de la vida ya me están cansando, la trama debajo de las acciones se hace cada vez más evidente...y no por el contrario, yo más sabia. ¿Tan burda es la realidad y su mecanismo?
La dejo acá, por ahora o por hoy, me voy a bañar.