Arte poética. Juan Gelman.

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,



como un amo implacable

me obliga a trabajar de día, de noche,

con dolor, con amor,

bajo la lluvia, en la catástrofe,

cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,

cuando la enfermedad hunde las manos.



A este oficio me obligan los dolores ajenos,

las lágrimas, los pañuelos saludadores,

las promesas en medio del otoño o del fuego,

los besos del encuentro, los besos del adiós,

todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.



Nunca fui el dueño de mis cenizas, mis versos,

rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.

Arte Poetica. Borges

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Ars poetica (fragmento). Horacio

Para quien no conozca o no le suene este poéta clásico, sólo recuerden que fue él quien dijo, el primero; "carpe diem".

EPISTULA III AD PISONES (ARS POETICA)




Humano capiti cervicem pictor equinam
iungere si velit et varias inducere plumas
undique collatis membris, ut turpiter atrum
desinat in piscem mulier formosa superne,
spectatum admissi risum teneatis, amici?
Credite, Pisones, isti tabulae fore librum
persimilem, cuius velut aegri somnia vanae
fingentur species, ut nec pes nec caput uni
reddatur formae. 'Pictoribus atque poetis
quidlibet audendi semper fuit aequa potestas.'
Scimus et hanc veniam petimusque damusque vicissim,
sed non ut placidis coeant immitia, non ut
serpentes avibus geminentur, tigribus agni.
Inceptis gravibus plerumque et magna professis
purpureus, late qui splendeat, unus et alter
adsuitur pannus, cum lucus et ara Dianae
et properantis aquae per amoenos ambitus agros
aut flamen Rhenum aut pluvius describitur arcus.
Sed nunc non erat his locus. Et fortasse cupressum
scis simulare: quid hoc, si fractis enatat exspes
navibus aere dato qui pingitur? Amphora coepit
institui, currente rota cur urceus exit?
Denique sit quod vis simplex dumtaxat et unum.
Maxima pars vatum, pater et iuvenes patre digni,
decipimur specie recti: brevis esse laboro,
obscurus fio; sectantem levia nervi
deficiunt animique; professus grandia turget;
serpit humi tutus nimium timidusque procellae.
Qui variare cupit rem prodigialiter unam,
delphinum silvis appingit, fluctibus aprum.
In vitium ducit culpae fuga, si caret arte.
Aemilium circa ludum faber imus et ungues
exprimet et mollis imitabitur aere capillos,
infelix operis summa, quia ponere totum
nesciet. Hunc ego me, si quid componere curem,
non magis esse velim, quam pravo vivere naso,
spectandum nigris oculis nigroque capillo.
Sumite materiam vestris, qui scribitis, aequam
viribus, et versate diu quid ferre recusent,
quid valeant umeri: cui lecta potenter erit res,
nec facundia deseret hunc nec lucidus ordo.

TRADUCCIÓN (ES MUY ANTIGUA PERO ES LO ÚNICO DECENTE QUE ENCONTRÉ)

por Tamayo de Vargas.

Si quisiesse un pintor en la cabeça
que está pintando de una hermosa dama
hazer el cuello de caballo y crines,
el cuerpo de ave con diversas plumas
de infinitas colores variado, 5
y que del lo postrero rematase
en una cola de ligero pece,
¿podríades tener la risa acaso
los amigos que a verla habéis venido?

Creed, Pisones, que la poesía 10
será muy semejante a estas pinturas
si en ella se fingieren vanos sueños,
como de algún enfermo de modorra
cuya cabeça y pies no correspondan
con toda la figura y proporciones. 15
Verdad es que pintores y poetas
tienen para fingir una licencia
(bien lo sabemos, y el perdón pedimos,
y otras veces también solemos darle),
mas no tampoco en tanto desvarío 20

que se atrevan juntar lo fiero y manso,
las aves y serpientes, y a los tigres
paciendo con los tiernos corderillos.
Porque hay algunos que en principios graves

y en materias de cosas levantadas 25
que professan, ingieren un remiendo
de algún paño de púrpura finíssima
que se descubra mucho y resplandezca,

como si en un discurso heroyco y grave
os detenéys en el pintar menudo 30
del bosque y ara de la casta Diosa
y el agua que apresura su corrida
por los varios e inciertos arroyuelos
de frescos prados y de verdes valles,
o el río Rhin, o el arco de las nubes; 35
y aunque por dicha no hay lugar, tú sabes
dibuxar un ciprés, si por ventura

el que a nado escapó de la tormenta
te manda que le pintes su peligro
en una tabla dándote dineros 40
para colgarla en devoción al templo.

cuadro: Campo de trigo con cipreses. Van Gogh.

Au Salon. Ezra Pound

Her grave, sweet laghtiness

Pleaseth me and, in like wise,

her quiet ironies.

Others are beautifull, none more, some less.

I suppose when poetry come down to facts,

When our souls are returned to the gods

and the spheres they belong in,

Here in the every-day when our acts

Rise up and jugde us;

I suppose there are a few dozen verities

That no shift of mood can shake from us

One place where we'd rather have tea

(Thus far hath modernity brought us)

"Tea" (Damn you!)

Have tea, damn the Ceasars,

talk of the latest succes, give wing to some scandal,

Garble a name we detest, and for prejudice?

Set loose the whole consumate pack

to bay like Sir Roger Coverley's

This our reward for our works

sic crescit gloria mundi

Some circle of not more than three

that we prefer to play up to

Some few whom we'd rather please

than hear the whole aegrum vulgus

Splitting its beery jowl

a-meowling our praises.

Some certain peculiar things

cari laresque, penates,

Some certain accustomed forms,

the absolute unimportant.

Dormir, sueño, insomnio. La vida pasa mientras dormimos II

Hoy domingo seis horas de sueño. Un promedio de lo que vengo durmiendo por día en la semana. Desde el viernes que noto que algo no anda del todo correctamente. La maquinaria interna en algún punto se resiste y a pesar de que sigue funcionando la pieza que está encastrada incorrectamente ya está repercutiendo en el resto de los órdenes. Hablo mucho y me entiendo poco. Pienso en todo lo que hago pero no hago todo lo que pienso. Maquino constantemente. El cuatrimestre pasado era el insomnio y éste, la falta de sueño. De todas maneras me sorprendo a mí misma sin un segundo del día en la vorágine.
Primer semana de cursado.
Contenta.
Segunda, tercera...
Desgaste.
El viernes fue casi un camino inicuo el cruzar la puerta giratoria de 12 de Octubre, subir la escalera. Sorprenderme en actitudes ajenas a mí misma; escape constante, levantarme e irme de la clase, fuera cual fuera, desconectarme, simplemente caminar o pensar. Vuelta de mal humor, sábado de mal humor también, domingo de PEOR humor sin saber por qué. Callada a momentos, explotando en verborragias exageradas y fuertes articulaciones en otros. La automatización del sonámbulo.
Huir? quizás
Sólo tomarme un tiempo para reencontrar el nexo con el ser interno perdido. Sé que no sueño pero al menos estoy adormilada y de esta forma sólo consigo exasperarme. Por lo tanto, blog, fotolog, msn cerrado... hasta nuevo aviso. Sólo por una semana, sólo para ver si consigo alcanzar un poco de paz mental
o, a lo sumo, despertarme.

La vida pasa mientras dormimos

Tous de allous anthropous lanthanei hokosa egerthentes poiusin, hokosper hokosa eudontes epilanthanontai.

"Al resto de los hombres les pasan desapercibidas cuantas cosas hacen despiertos del mismo modo que se olvidan de lo que hacen cuando duermen".

Heráclito. Fragmento 8. Sexto Empírico, Adversus Mathematicus, VII, 132.

El cansancio empieza por los hombros. Éstos se tensan y tienden a ir hacia abajo incapaces de mantenerse en una posición determinada, sólo víctimas de la gravedad. Luego todo se vuelve borroso y confuso. Los ojos parecen empañados con una suciedad, arenilla que molesta y hace que la tarea de mantenerlos abiertos sea más tediosa. La confusión se generaliza más todavía y uno tiende a perder la articulación junto con la conexión interna. Se hace casi imposible exteriorizar ideas concretas, el ser interior, initus, se aísla, los datos le llegan fragmentados y a su vez, se aguza la incapacidad para interactuar con el medio. El cuerpo anhela un lugar a salvo, un puerto para llegar y dejar pasar el estado de crisis, de falta de coherencia de los entes: el material y el espiritual (o mental, cerebral, psíquico... para quien sea más racionalista). La anarquía de los sentidos a este punto es intolerable, todo va muriendo lentamente, la luz foránea, los sonidos, las sensaciones. Y si bien dos cosas muy distintas son el dormir y el soñar, a veces se dan al mismo tiempo.
En ese lapso entonces, mientras no hay una interacción eficaz de los universos internos y externos más no sea por la leve sensación que permanece alerta, el mundo fluye, por supuesto, no se va a detener por nosotros. A cada minuto morimos un poco más, eso es sabido. Sin embargo quien se aparta de la vida de este modo está en el limbo; no sabe del futuro ni del pasado y su presente es la ensoñación o la falta de ella. Anda a tientas sin importarle comprender o sin siquiera saber qué tiene que comprender. Desarrolla su momento permanente.
Cuando despierta lo hace de manera gradual ya que no es inmediata su reinserción con el mundo. Ahí se da cuenta que en esas horas muchas cosas siguieron su curso en el cambio incontinente, mucha gente ha muerto, muchos imperios han caído. Pero lo que es peor, él ya tampoco es el mismo. Ha rozado peligrosamente los abismos de la nada y ha vuelto para repetir el proceso hasta el día de su muerte efectiva.
Pasamos, somos, seremos.
Y todo mientras dormimos...

Marquina en la mañana reparando los rastros que la debilidad le deja cuando duerme.

no permitas que nadie te enseñe a escribir, no dejes que nadie te dé indicaciones, no te desalientes, no preguntes, aprendé solo, fijate que la inmensa mayoría es basura, que no te guste lo que escribís porque le gusta a la que te gusta, si lo que escribís le gusta a la que querés tirá todo eso, dejá lo que no entendés, no tirés nunca lo que te da vergüenza, poné los nombres verdaderos de tus parientes y amigos, si los cambiás vas a ver que ya no existen, y no se puede escribir del que no existe, no dejés que nadie te alabe cuando te digan que es muy bueno lo que escribís empezá con otra cosa, si se te ocurre un poema escribí en prosa, si te viene una novela, escribí un poemita, nunca corrijas textos que sabés que pueden mejorar, corregí lo que not e acordabas que existía, no te olvides que los bailes están cargados, alguien los puso ahí para que vayas y creás que podés contarlos, escribí de lo que va a pasar como si estuviera pasando, inventá una escritura biográfica, no dejés que la realidad destruya tus papeles, cambiá la realidad para que se parezca a lo que escribís, si cogés que sea para contarlo, no te encames por amor,nunca, si sufrís que sea para darle existencia a un personaje, no dejés que la experiencia te sirva para algo fuera de la literatura, sé un perro, siempre, apostá al caos, el tiempo después ordena todo, lo junta, la gente le pone nombre a todo lo que hiciste, no hagás caso, de nada, no sirve más estar triste por lo que pasa, los que te destruyen te odian, nunca olvides eso, los que te odian te envidian, ho hay vuelta, los que te envidian te aman, y no olvides que esa noche de gloria es eterna y sirve para siempre, nunca vas a poder quejarte. ah, me olvidaba, hay que borrar todo esto...

Daniel Durand

Marquina en "El Estado y él se amaron".

Agradecimientos especiales y pedido de disculpas por mi caradurez a Mariana Burton que tan gentilmente me proporcionó estos textos maravillosos (el de hoy y el de ayer) el año pasado cuando cursábamos Literatura Latina. Soror, no cambies nunca.

Ars texticum. Gianuzzi

como primera medida hay que declarar que no es que no sepamos nada de nada, algo sabemos, pero todo re confuso y pantanoso.
yo quisiera ser un fabro, con una pentium XXIII 43000megajertz de velocidad y el último word, el más moderno con programas para dibujo y diseño y corrección y perfeccionamiento incorporado y madre y padre y plata que sale de un cajoncito y sánguches de jamón que salen finitos por la ranura de la disquetera y un chorrito de coca fría que sale por el orificio de los auriculares y un ángel atrás que nos cuida las espaldas y detrás del ángel un asesino que nos traspasa de un balazo que atraviesa ángel, yo y máquina.
y todo se acaba de un plumazo.

Indisposiciones astrológicas y el síndrome de la hoja en blanco.

Basta. Me cansé. Hoy dije "me siento frente al blog y que salga lo que sea pero que salga algo". No puede ser esta racha de no escribir nada, de estar siempre cansada y con pocas ideas (bueno, eso no es muy nuevo que digamos). Así que hoy esto es lo que hay... posteo de emergencia.
Además decidí que este sería un mes temático como el clásico y el opinólogo. Y... septiembre.. qué es lo obvio? La primavera! por supuesto!
No
No será un mes primaveral.
Dejo el camino hollado para la gente menos creativa y decido poner en acción una idea que venía pensando desde hacía algún tiempo pero jamás concretaba y no porque no fuera buena sino porque siempre se me iba de la cabeza a falta de un buen gorro con que cubrirla. Hoy me puse la capucha en la 319 para poder recostar la cabeza en los asientos y dormir. Lo segundo fue imposible, como siempre, pero aparentemente el buzo sirvió para que no se me fuera el pensamiento que siempre rondaba de modo tan peculiar (por peculiar entiéndase "que rondaba"; siempre algo que ronda en mi cabeza es peculiar porque por lo general nunca hay nada). Pero dejo de tener en vilo al joven y gentil lector de estas líneas para pasar a anunciar este tema que se presenta tan tardíamente. Este mes, a falta de buenas ideas, publicaré... poéticas!!!! sí!!!!!
A vos, nerd insaciable que siempre te encanta saber cómo está conformado el material primo de cada poemita pedorro de autores muy, más o menos y poco conocidos.
A vos, que entrabas de casualidad y no entendés un choto de qué estoy hablando pero te parece que la idea está buena dada la fama que le estoy haciendo.
A vos, que ni sabés por qué esta chica (yo) postea tantas boludeces en vez de poner fotos en pelotas pero sigue pasando en la esperanza (vana) de verle el tujes que, según dicen, es muy grande...
No esperes más!!! El mes de las poéticas YA está aquí y ha llegado para quedarse!!!!

promoción sin obligación de compra sólo válida para inadaptados sociales y gente que lee el blog /lairedepunta.blogspot y afines. La casa se reserva el derecho de admisión. No deje de probar el jamón serrano.